Dio è il nome di qualcuno che ha migliaia di nomi.
Lo chiamano silenzio, aurora, nessuno, lillà, e moltissimi altri nomi, impossibile esprimerli tutti, non basterebbe una vita intera: hanno inventato un nome così, Dio, per andare più veloci, un nome per esprimere tutti i nomi, un nome per esprimere qualcuno che è dappertutto, eccetto che nelle chiese, nei municipi, nelle scuole e in tutto ciò che assomiglia, da vicino o da lontano, a una casa.
Perché Dio è fuori, tutto il tempo, da qualsiasi tempo, anche in inverno, e si addormenta nella neve e la neve per lui si fa soffice, gli dona solo il suo biancore con alcune stelle cucite sopra, serbando per sé la ferita del freddo.
Dio è un po’ folle, un po’ strano.
E se gli chiediamo cos’ha, dice che non sa, che non sa nulla, che ha dimenticato tutto lungo le strade e che ha perduto la testa, perduto la sua ombra, che non sa più il suo nome.
E poi ride, e poi piange, e va e viene, ed è giorno e poi è la notte, e poi ecco, è sempre così, sempre, ogni giorno.
Impossibile parlare di Dio senza pronunciare una quantità inverosimile di stupidaggini.
Non si può dire niente di Dio, solamente parlare con lui, in lui.
Se questa frase sembra folle o pretenziosa, forse la si capirà meglio sostituendo il termine "Dio" con il termine
"amore", che è il suo esatto equivalente: è impossibile parlare dell'amore senza pronunciare immediatamente una quantità inverosimile di stupidaggini.
Non si può dire niente dell'amore, solamente parlare con esso, in esso.
di Christian Bobin
(poeta francese)
da: facebook
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God is the name of someone who has thousands of names.
They call him silence, aurora, nobody, lilac, and so many other names, impossible to express them all, a lifetime would not be enough: they invented a name like that, God, to go faster, a name to express all names, a name to express someone who is everywhere, except in churches, town halls, schools, and in everything that resembles, from near or far, a house.
Because God is outside, all the time, whatever the weather, even in winter, and he falls asleep in the snow, and the snow becomes soft for him, giving him only its whiteness with a few stars stitched on it, keeping the wound of cold for himself.
God is a little crazy, a little strange.
And if we ask him what's wrong with him, he says that he doesn't know, that he doesn't know anything, that he has forgotten everything along the way and that he has lost his mind, lost his shadow, that he no longer knows his name.
And then he laughs, and then he cries, and he comes and goes, and it's day and then it's night, and then that's it, it's always like that, always, every day.
Impossible to talk about God without uttering an improbable amount of nonsense.
One cannot say anything about God, only speak with him, in him.
If this sentence sounds crazy or pretentious, perhaps you will understand it better by replacing the term 'God' with the term
'love', which is its exact equivalent: it is impossible to speak of love without immediately uttering an improbable amount of nonsense.
One cannot say anything about love, only speak with it, in it.
by Christian Bobin
(french poet)
from: facebook
